Слон полосатый, редкий, очень любит рыбий жир, при звуках флейты — теряет волю…
Чувство неприкаянности, отчужденности от всего мира, который состоит исключительно из людей, как оказалось, из их грустных и счастливых лиц. Но по большей степени несчастных.
Сигарета за сигаретой, обрывочность слов, которые тлеют на их кончиках алым угольком. И красивые, прекрасные глаза по правую руку. Они поворачиваются к тебе и улыбаются, но в темноте невозможно различить их цвет. И по большей степени ты смотришь, как гаснут угольки.
Слова. Ты говоришь их только тогда, когда начинается игра, и почти не замираешь в раздумьях, потому что здесь так не принято. Ты смеешься громче всех, хотя, по большей степени тебе хочется кричать.
Ты ранишь человека, который всегда был к тебе нежен и открыт, потому что в данный момент тебя интересуют эти глаза на бледном красивом лице незнакомца. Но ты уже давно не умеешь любить и тебе даже они в общем-то безразличны. Это ирония - не иначе.
И ты не умеешь плакать, хотя, так хочется уткнуться кому-нибудь в плечо и зареветь навзрыд. Да никто и не будет слушать.
Тишина затаится в ответе.

@настроение: подавлен

@темы: загооооны